Tout a commencé dans les toilettes de l’avion entre Paris et Montréal, quand la dernière goutte a léché la cuvette, frappé à la petite porte en étain et plongé dans le ciel pour rejoindre un nimbus. Une douleur inhumaine, mon ventre rempli d’acide sulfurique, comme si mes organes s’entre-dévoraient ou que ma vessie était en plein bad trip. Pfff… respire…encore… respire… tu ne vas pas crever tout de suite, c’est impossible, on a jamais entendu parler de quelqu’un qui est mort dans des toilettes d’avion parce que son « intérieur » le brûlait vif. C’est sûrement la pression, toute cette altitude c’est mauvais pour les choses fragiles comme une rate ou un ovaire… Ou alors c’est le syndrome de la classe éco et je suis en train de faire une embolie pulmonaire doublée d’une phlébite carabinée. Peut-être aussi qu’une bite me pousse… Mais non, imbécile, commence pas ta parano, tout va bien. Ça fait toujours ça quand on change de fuseaux horaires…
Arrivée à Montréal, j’oublie qu’une maladie mortelle me ronge les entrailles afin de profiter du Grand Retour. À moi le Dieu du Ciel et ses bières maison ! À moi les hamburgers du Patati et Patata, la poutine de la Banquise, les mega-sandwich du Santropol ! Cette ville se découvre par les papilles. Le nez en l’air, j’arpente St. Laurent; sur Mont-Royal je commence à peiner; au coin Laurier/St. Urbain j’ai dix-huit cuisiniers chinois qui font du bœuf Chop Sui avec mes boyaux et ils ont mis la dose de wasabi les cons.
Un coup de fil à mon P’tit Homme pour être rassurée :
« Allo ? J’ai bobo à mon cancer des ovaires…
-Mais non, tu l’as déjà eu la semaine dernière celui-là, tu peux pas l’avoir deux fois…
- Et la récidive, tu connais ? Merci pour le réconfort ! »
Deuxième option, puisqu’on ne me prend pas au sérieux :
« Bonjour monsieur le pharmacien, je crois que j’ai une dégénérescence des organes ou peut-être juste un prolapsus.
-…
-… ou une infection urinaire.
-Ah oué !
-Vous pouvez me donner plein d’anti-bios s’il vous plait ?
-Hé non boy ! Ço t’prend une ordonnance icitte pour avouèr des médicômains. Mais boué-donc du jus d’canneberge, ça morche au boutte pour c’t’offaire lô. »
Du jus de canneberge ? Canneberge… Cannebière ? Mais je fais que ça d’en boire de la bière !
“Tabarnouch! Hostie d’français…”
Ok, mission jus de canneberge, le remède miracle. Ça doit être facile à trouver puisque tous les Pharmaprix du Mile-end me conseillent d’en boire… Tu parles. C’est plus rare qu’une truffe en Irak. Et pendant c’temps là, ma vessie s’engorge de nitroglycérine.
Aïyaïyoutch, dernière option: Maman ! je meuuuurs : sauve ta fille si t’es une femme ! Heureusement ma mère c’est plus qu’une femme, c’est Wonder-Maman. Et hop! On saute dans son Bat-taxi, direction Hosto City..
À l’Hôtel Dieu, une standardiste me dit : « Vous êtes sûre de vouloir vous soigner ? C’est hyper cher vous savez… » Ah bon, alors dans ce cas, laissez-moi crever.
À l’Hôpital Verdun, j’ai attendu 57 minutes pour m’entendre dire qu’ils soignaient pas ce genre de “cas”. Ça m’a vexé, du coup je suis partie.
À la « Clinic 30 » sur St. Joseph, il faisait -30° (d’où le nom) dans la salle d’attente. Bonne technique pour gratter plus de tunes aux patients : t’arrives avec un rhume, tu repars avec une pneumonie. Comme j’étais déjà archi malade, j’ai pas voulu aggraver mon cas (qui était déjà, incurable selon l’Hôpital Verdun), du coup je suis partie.
Entre deux clinic, je passe dans un cyber pour consulter Doctissimo.fr et j’ai une illumination. Symptômes de la septicémie : sang dans les urines, mal au ventre, fièvre, frissons, vomissements. J’ai tout ! Enfin, a peu près… Comme je ne voulais pas mourir dans un cyber, je suis partie.
Et finalement, la délivrance : Wonder-maman déniche le Médi-club au Sanctuaire. Le nom évoque plus un club de gym échangiste qu’une jolie petite clinique, et pourtant.
C’est le Dr. Hung Dao qui me sauve. (Dieu est Vietnamien, j’le savais !) Un type très rassurant ce Hung Dao – pour me détendre il me dit qu’il a passé vingt ans dans un camps de concentration au Cambodge. Allez savoir pourquoi, ça me rassure. Ensuite il me tend un petit gobelet et me dit « Les toilettes sont à côté ». Ah non. Je ne peux pas faire pipi dans une si petite chose, non non non. Il rajoute une lingette au citron. Bon… d’accord, mais c’est bien parce que vous insistez, parce que moi je suis absolument contre l’idée de pisser, ça fait trop mal, j’ai décidé d’arrêter ça.
Docteur Hung Dao confirme mes craintes, j’ai une infection carabinée à cause de l’avion. Un peu plus et je mourrais au Québec crisse de cibouère de côlisse de tabarnak d’hostie d’putain d’sa reum j’capote ben raide!!
En passant devant le cimetière pour retourner à la pharmacie, j’aperçois pleins de drapeaux blancs avec une espece de tête de mort dessus. Mauvais présage ça….
« Croquemorts en grèves, le cimetière n’accepte plus d’enterrements jusqu’à nouvel ordre ! »
La morale de l’histoire c’est qu’au Canada, tu peux toujours crever pour être soigné. Et le pire, c’est que même mort, t’as aucune chance d’être enterré.
Mais heureusement, ils ont du jus de canneberge.